Цитаты про поэт

Мы подготовили для вас подборку лучших, по нашему мнению, цитат про поэт. Среди поучительных и полезных жизненных высказываний, мы надеемся, вы найдете нужное.
 Всякий настоящий поэт в глубине души мечтает собст

Растет сквозь сломанный хребет, растет сквозь рваные карманы какой-то траурный поэт, какой-то раненый и ранний.

Поэт может стареть, это необратимо, но стариком не должен становиться.

Истинный поэт, каким мы его видим, — добыча своего времени, временем этим закрепощён, ему подчинён, является его последним холопом.

В опаснейшем твоём искусстве, о поэт,
Меж средним и плохим больших различий нет.

«Пока не требует поэта к священной жертве Аполлон — из детей ничтожных мира, быть может, всех ничтожней он». Расскажите обыкновенным языком мысль Пушкина, и получится страничка из невропатологии: все неврастеники обыкновенно переходят от состояния крайней возбужденности — к совершенной прострации. Поэты — тоже: и гордятся этим.

По венам поэта текут слова.
Без чувств и творений поэт не жив.
Стихи сочиняет не голова,
А жизнь.

Реальность заходит за горизонт,
И красками мыслей поёт строка.
Поэт не умрёт без своих стихов,
Но жизнь уже будет совсем не та.

Наружу словами сочится смысл,
И правда сплетается между строф.
Проверь, если кто-то сумел спастись,
То это, пожалуй, важней всего.

Поэт! Не отвергай своей страны,
Хотя ее достоинства страшны.
Ee даров тяжелых не принять
И головы кудрявой не поднять.

Так ты поэт? Тогда ногами услышь поэзию дорог.

На лугу Касуга
цветет одинокая вишня —
и, как древний поэт,
предвечерней порой вещает
о щемящей прелести странствий…

Стихи, уже забытые, превратились в улику против поэта.

Он всегда был не прочь подкрепиться. Кроме того, он был поэт.

— Сергей, а как вы относитесь к Маяковскому?
— К Маяковскому? Да никак не отношусь… А вы знаете, почему я поэт, а «Маяковский» — так себе, непонятная профессия? У меня Родина есть. У меня Рязань, а у него ни шиша. Нет поэта без Родины. Запомните это, молодой человек, а лучше запишите, а то забудете.

Поэт, впиваясь в даль влюбленным взглядом,
Мечтал неясный образ передать,
Но красоту твою предугадать
Не довелось ни песням, ни балладам.

Разберись в наслоенье мотивов!
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.

Вот они на портретах с улыбками благопристойными.
Так что цельтесь в поэтов –
и вы
попадете в историю!

 Поэт не всегда пишет, что чувствует — но всегда чу

Арист, поверь ты мне, оставь перо, чернилы,
Забудь ручьи, леса, унылые могилы,
В холодных песенках любовью не пылай,
Чтоб не слететь с горы, скорее вниз ступай!
Довольно без тебя поэтов есть и будет;
Их напечатают — и целый свет забудет.

не смею отрицать, что я — дурак,
который пишет что-то схожее с отрыжкой.
пусть так, я не обижен, но мой враг
когда-нибудь прочтёт мою же книжку.

Убежден, что поэт должен стать бьющимся сердцем своего времени. В противном случае, его имя нигде не сохранится.

Если я чешу в затылке –
Не беда!
В голове моей опилки,
Да, да, да.
Но хотя там и опилки,
Но кричалки и вопилки,
А также:
Шумелки, пыхтелки и сопелки –
Сочиняю я неплохо иногда.
Да!!!!

Ошибочно говорить о том, что художник «ищет» свою тему. Тема вызревает в нём, как плод, начинает требовать своего выражения. Это подобно родам. Поэту нечем гордиться — он не хозяин положения, он — слуга. Творчество для него единственно возможная форма существования, и каждое его произведение адекватно поступку, который он не может своевольно отменить.

Гореть положено поэту. Прозаики – тяжеловесы, им нужна тишина, покой, и много часов невылазной работы. С годами это способ дышать, система кровообращения.

Вот новый дивный мир, который ты искал.
Налей себе рассвет в изысканный бокал,
приправь его лучом божественного глянца.
Никто нам не сказал, что так возможно жить.
Смотри, благодари, ты это заслужил,
Учись, как в первый раз, безудержно смеяться.

Когда-то далеко, три тыщи лет назад,
Ты сам себя за все неволей наказал,
Но вот пришел рассвет и темноту всю выжег…
Запоминай цвета, с водой поговори,
А завтра поутру все это повтори,
И с каждым существом соприкасайся ближе.

Не смей себя казнить за прошлые грехи.
Какой-то мудрый бог создал тебя таким,
То ль духом из огня, то ль сгустком пыли звездной…
Приходит новый день, искрящийся, большой,
В котором будет все отныне хорошо,

В котором все легко и никогда не поздно.

Творчество — странная штука. Ты можешь написать сто стихотворений — и их никто не заметит. А можешь написать одно — и его будут цитировать в Интернет налево и направо и выдвигать тебя на множество премий. Но при этом гораздо более важным может оказаться чей-то один единственный отзыв на никем не замеченное стихотворение двадцатилетней давности. В одном отзыве может быть в миллион раз больше эмоций и тепла, чем в тысячах бездушных «лайков» и «репостов». Вот ради таких отзывов поэт и пишет стихи.

Над ворохом разных дел,
Ролей, примеренных в жизни,
Над смехом своих детей
И ожиданьями близких

Несу дарованный свет,
Чтоб подлинной быть в основе:
Я прежде всего поэт,
Потом уже — всё остальное.

Поэты — они, как шизофреники, находят друг друга, образуют незримые сообщества и пронизывают собой, как щупальцами весь социум.

Не в многословии Ответ,
Не в сложных рифмо-теоремах.
Пиши яснее — коль поэт,
Коль пишешь — то пиши по делу!

Разве истинный поэт или художник не ясновидящий? Разве он не единственный ясновидящий на нашей Земле? Конечно же, нельзя считать ясновидцем ни ученого, ни тем более психиатра. … Какая же часть человеческого организма у ясновидящего нужней и ранимей всего? Конечно глаза. … И как бы ни было противоречиво заключение судебного эксперта — пусть он объявит причиной смерти Туберкулез, или Одиночество, или Самоубийство, неужто Вам не понятно, от чего умирает истинный поэт-ясновидец? И я заявляю, прав я или не прав, что настоящего поэта-провидца, божественного безумца, который может творить и творит красоту, ослепляют насмерть его собственные сомнения, слепящие образы и краски его собственной священной человеческой совести.

Когда поэту не хватает воздуха, он умирает, а когда не хватает свободы, он превращается в пророка.

Если заметишь на сцене птицу,
Крылья которой покрылись пылью,
Знай: она их отряхнуть стремиться,
Сделав для зрителей сказку былью.

 Бывают харизматические вожди, а бывают харизматиче

— У нас в снайперской школе удивлялись, почему памятник поставили Пушкину — попал же Дантес!
— Я тоже удивляюсь…

Воображение — оптовый склад фактов, находящийся в совместном владении поэта и лжеца.

Собрав цветы на рейнском берегу,
Послал бы другу их поэт, наверно.
Ведь я поэт, и, значит, я могу
Тебе послать ветвь сакуры вечерней.

Студёным ветром сакура пьяна.
В росе рассветной замерзает ива.
Весна в столице — ранняя весна
Как сон, проходит робко, молчаливо.

Человеку, влюблённому в правду, нет нужды быть поэтом или великим. Без всяких усилий со своей стороны он и поэт и велик.

Ты поэт, а я женщина. Женщины и поэты всегда свободны сердцем, не так ли?

Он был поэтом колоссального потенциала, и именно поэтому ему было никак не выжить.

Мое заветное перо
Люблю, когда ты так остро,
Мне нравятся твои черканья
И ровная строка старанья.
Способно ты менять миры
И вдохновения пары
Туманят разум, чтоб внегласно,
Картина рисовалась ясно.
Словами можешь ты убить
И жизнь мгновенно сотворить,
Пиши моею кровью чесно
О том, что нам двоим известно…

Если поэт произносит прекрасные слова, это еще не значит, что они правдивы.

Все бодлеристы сходятся в мысли, что сила поэта, как пророка, в том, что посредством него глаголет Бог. Ошибочно говорить: я думаю, скажет Рембо, — Надо сказать: меня думают. Я есть некто иной. «Нас думает» высшая сила, — вторит Малларме. Нас «некто мечтает» — Лафорг.

Поэты никогда не умирают:
стихами прорастают в сердце к нам.

Идеальная поэтическая судьба, бескомпромиссна выстроена по высокому романтическому канону.

Намыль вдохновеньем слова,
Ступив на скамеечку славы.
И кругом пойдет голова
Всерьез, а не ради забавы.

Поэт беззащитен, как тля.
Нас пять, а быть может, и десять.
Поэзия – это петля:
Повесишься или повесят.

Бог — безупречный поэт.

СМОТРИТЕ ТАКЖЕ